Des rades des rives, des rades dérivent

J’les aime bien tu sais, les bars, les rades et les bistrots.
J’les aime p’t’être un peu trop.
A l’endroit, à l’envers, plus souvent à l’envers.
A la limite, toujours. Du raisonnable, déraisonnable.
Mais il faut les choisir, et bannir, les trop grands, les trop beaux, les trop.
Les policés, les bien lissent, les polis où tout glisse,
Même les verres sur les tables prennent des airs respectables.
Les m’as-tu vu bien en vogue, les très bien démagogue, ceux qui refond le monde à cinq euros la blonde… et les mêmes qui s’affichent, qui étiquettent, qui fichent, qui filtrent leur entrée sans jamais déroger…
Les très bien respectables, respectés admirables, ceux qui accueillent froidement, vous servent poliment. Les bistrots des artistes, anarchistes, si tristes qui regorgent d’idées en buvant leur café, mais dehors, dehors rien n’a changé, dehors.
Puis il y a les bars d’avant, ceux pour les étudiants, collégiens, lycéens à chacun son p’tit sien, les spécial cours séchés, baby foot, une tournée limonades ou café.
Et puis il y a les autres, ceux qu’on ne voit même pas, tristes comme les apôtres, quand on Le crucifia. Ils s’appellent le Gilbert, l’PMU, la tôlière, du néon au plafond, de la sciure par terre, des demis, du houblon et des bouts de misère.
Ceux qui sont juste là ; du matin au trépas, qui accueillent la dérive, dérive des lendemains, des lendemains sans rive, et qui disent « à demain » ils ont juste un p’tit coin, un petit bout de rien.
Une table, quatre chaises, un refrain qui apaise.
Ils sont juste là. Avec toute leur misère, écrit en capitale, avec des gens très bien, qui se croient tout minables, parce qu’ils sont juste comme ça.
Et puis y’a les discours, ceux qui refond le monde, et ceux qui le défont, accolés au comptoir, à chaque bière une histoire.
Il y a les malheureux, défaitistes, amoureux, ceux qui ne croient plus en rien, sauf à leur verre de vin, les égarés d’un soir, passés juste par hasard, éloignés de leur bord qui recherchent un tribord pour amarrer leur peine. Puis il y a les bavards les assoiffés vantards, tout vu, tout entendu, la langue bien pendue, les solitaires amers isolé dans leur bière qui écoutent vaguement les rires des clients. Il y a ceux qui sont là qui pourraient être ailleurs, et ceux qui sont là pour ne pas être ailleurs.
Et puis il y a mon ombre, mon ultime naufrage, qui erre qui vagabonde, au milieu des rivages.
Juste un dernier mirage au milieu de l’écume, une trêve, un passage où divague ma plume. Le temps d’une gorgée, laissez pleurer les mots, le temps d’une envolée, laissez couler les maux.
Je les haime ces cafés, ces bistrots.
Peut-être un peu trop…

S.PM

Petit écho au texte de Madin "Dans la salle du bar tabac de la rue des martyrs":http://forgetmenot.hautetfort.com/